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Por que importa: Quando vi a canoa pela primeira vez, em maio, levou um instante para distinguir a longa e elegante tábua de cedro do pedaço de terra que passou mais de um século tentando recuperá-la.
Quando vi a canoa pela primeira vez, em maio, levou um instante para distinguir a longa e elegante tábua de cedro do pedaço de terra que passou mais de um século tentando recuperá-la. Coberta de musgo e devastada por décadas de lenta decomposição, a estreita embarcação jazia no mesmo local onde os indígenas do Alasca a haviam esculpido no tronco de um cedro-vermelho-ocidental.
Fizeram isso no lugar onde a árvore caiu — primeiro cortando-a em duas partes, depois moldando a canoa a partir da parte inferior da árvore, de modo que ela se encaixasse entre o toco e a parte superior abandonada do tronco, como uma questão filosófica tornada real: arrancada e remodelada, mas nunca removida de onde caiu, não continua sendo parte da árvore.
Navegável, mas destinada a nunca tocar o mar, não continua sendo um barco. Eu havia viajado meio mundo para vislumbrar esse cenário no solo da floresta: um longo voo de minha casa em Tóquio, Japão, para Seattle, Washington, seguido por uma viagem mais curta para Ketchikan, uma pequena cidade no sudeste do Alasca onde passei grande parte da minha infância.
De lá, um pequeno avião me levou à Ilha do Príncipe de Gales para encontrar meu guia, Stormy Hamar, que me conduziu até o sítio arqueológico da canoa de carro, depois em um pequeno barco movido a um motor de popa de 60 cavalos e, finalmente, a pé. Sem uma trilha definida, abrimos nosso próprio caminho da costa até o interior exuberante e montanhoso da ilha, escalando árvores derrubadas pelo vento, rastejando sob os espinhos da arália-espinhosa, atravessando riachos rasos e contornando densas paredes de vegetação rasteira.
A localização da canoa, em meio à natureza selvagem, é um segredo bem guardado, destinado a proteger o sítio arqueológico único de turistas em busca de aventura. Hamar — também conhecido por seu nome Haida, Gitáang — concordou em me levar em parte por causa da minha herança Tlingit, o que faz com que minha história se entrelace com a de seus ancestrais Haida, que se acredita terem esculpido a canoa há cerca de 140 anos, antes de abandoná-la por razões que jamais saberemos.
Uma previsão de tempo sombria fez com que precisássemos correr da pista de pouso até o local da canoa, ainda vestindo a calça e a camisa que coloquei para o meu voo saindo de Tóquio. Hamar, de 57 anos, usa calças pretas da Carhartt, um suéter de tricô estampado e óculos de armação redonda sob um chapéu de aba larga feito de casca de cedro vermelho trançada.
Um bigode espesso e um grande revólver com coldre preso à cintura reforçam suas credenciais de aventureiro. Tempestuoso Hamar, de Kasaan, Alasca, esculpe e rema canoas Haida tradicionais. Foto de Luke Holton. Ele me contou que ouviu falar desse lugar pela primeira vez há mais de uma década, por meio de um morador local que o descobriu enquanto explorava a ilha para uma possível operação de extração de madeira com helicóptero.
Esse homem trabalhava para uma das 13 corporações regionais nativas do Alasca, responsáveis pela gestão de ativos e investimentos tribais para beneficiários indígenas registrados em todo o estado: neste caso, a Sealaska Corporation, que representa os interesses de acionistas Tlingit e Haida, como Hamar e eu.
Por décadas, grande parte da receita da Sealaska esteve ligada à extração de recursos de suas extensas propriedades, incluindo a área de floresta primária onde a canoa foi encontrada. O explorador que descobriu o local estava longe da linha d'água, no alto de um terreno íngreme considerado ideal para extração de madeira com helicóptero, quando notou um número incomum de tocos para um local onde o corte ainda não havia começado.
Então, ele percebeu que muitas das toras caídas ao lado desses tocos estavam com seções do tronco faltando, de até 10 metros de comprimento. Só depois de encontrar uma única canoa que havia sido esculpida, mas não removida, ele percebeu para onde tinham ido as partes faltantes. A Sealaska abandonou seus planos de explorar a área e trouxe algumas pessoas de helicóptero para ajudar a decidir o que fazer com a canoa.
Hamar, que mora na vila vizinha de Kasaan e é ativo em assuntos tribais e comunitários, estava entre eles. Quando viu a canoa pela primeira vez, Hamar já havia estudado as técnicas tradicionais de construção de barcos Haida o suficiente para saber que estava diante de algo especial. Uma coisa em particular chamou sua atenção.
Tradicionalmente, depois de esculpidas em um único tronco de cedro ou abeto, as canoas escavadas são preenchidas com água do mar e pedras aquecidas para produzir vapor d'água que fica retido sob uma lona pesada feita de cedro trançado, fazendo com que a madeira se expanda e o barco se torne muito mais largo e resistente.
O casco estreito e o interior raso desta canoa indicavam a Hamar que. Os artesãos haviam terminado o trabalho de entalhe, mas abandonaram o barco antes de iniciar o processo de cozimento a vapor. Como barcos de madeira normalmente não duram muito em ambientes úmidos — e como o arquipélago do sudeste do Alasca é predominantemente floresta temperada — canoas inacabadas são raras no registro arqueológico.
Esta e outras encontradas no litoral da Colúmbia Britânica e do Alasca se destacam das canoas preservadas em museus ou construídas por artesãos modernos pelas pistas que podem oferecer sobre as tradições de construção naval perdidas durante o período pós-colonização e anterior às iniciativas de pós-assimilação destinadas a preservar a cultura nativa do Alasca.
Em particular, esta canoa oferece informações sobre a etapa vital anterior ao cozimento a vapor, um processo que altera consideravelmente a forma do barco. A Ilha do Príncipe de Gales, no sudeste do Alasca, é predominantemente coberta por floresta temperada entremeada por riachos de salmão. Foto: Design Pics Inc/Alamy Stock Photo.
"Quando olhamos para a velha canoa na floresta, mesmo que esteja se desfazendo e não reste muita coisa dela, podemos aprender algo com ela, especialmente em relação à sua forma", diz Hamar. “Pode haver segredos escondidos. ” Hamar não visita o sítio arqueológico da canoa há mais de um ano, então um dos obstáculos que precisamos superar para chegar lá é sua memória falha.
Afinal, não há trilha, e a vegetação que ele limpou da última vez já está coberta de mato. Pontos de referência falsos nos desviam do caminho, e áreas que se tornaram intransitáveis desde sua última visita nos obrigam a voltar mais de uma vez. Enquanto ele nos guia, penso em nossa conexão sob a ótica da história.
Por milhares de anos, nossos ancestrais Tlingit e Haida lutaram ferozmente por recursos e poder, resultando em duas sociedades quase nômades que viveram tão próximas umas das outras, por tanto tempo, que nossas culturas se tornaram quase indistinguíveis. Identificar um totem como Tlingit em vez de Haida, ou uma canoa como Haida em vez de Tlingit, exige conhecimento especializado e, às vezes, depende de saber qual tribo controlava a área na época em que foi feita.
As canoas estavam entre os objetos mais importantes produzidos pelos povos Tlingit, Haida e Tsimshian, cujo modo de vida dependia da navegação pela geografia inóspita do que hoje é o sudeste do Alasca e a costa da Colúmbia Britânica. A densa floresta temperada e os picos nevados da região se estendem por mais de 1.
100 ilhas, separadas por amplos canais oceânicos, rios sinuosos e córregos estreitos. A locomoção por essa rede de vias navegáveis sinuosas era tão importante que cada tribo desenvolveu uma variedade de canoas sofisticadas: algumas destinadas ao comércio ou à guerra; outras à caça, pesca e coleta; outras ainda para transportar grandes grupos de pessoas da aldeia de inverno do clã para a de verão.
Impactos: Coberta de musgo e devastada por décadas de lenta decomposição, a estreita embarcação jazia no mesmo local onde os indígenas do Alasca a haviam esculpido no tronco de um cedro-vermelho-ocidental.
Algumas eram adequadas para viagens de longa distância em mar aberto; outras, projetadas para velocidade, furtividade ou estabilidade em águas agitadas. As maiores canoas de guerra comportavam 60 ou mais pessoas, enquanto as menores embarcações transportavam apenas um piloto. Grandes ou pequenas, todas eram canoas escavadas em troncos.
Algumas das canoas nesta imagem histórica de Kasaan, no Alasca, podem ter sido esculpidas no local onde a canoa abandonada foi encontrada. Foto cortesia da Biblioteca Pública de Nova York. Os povos Tlingit e Haida eram especialmente renomados na arte de esculpir canoas, em parte porque dependiam muito delas e em parte porque tinham acesso àquelas que eram consideradas as melhores árvores de todas as tribos costeiras do Noroeste do Pacífico.
Um espanhol que navegou pela região no final do século XVIII escreveu que as canoas eram “exatamente proporcionadas”, “extremamente leves, resistentes e muito bem moldadas”. Inicialmente, a chegada dos europeus significou a necessidade de mais canoas para atender à demanda por peles de lontras e focas, que podiam ser caçadas com mais eficiência a partir desse tipo de embarcação.
Mais tarde, à medida que o comércio com os europeus levou à disseminação de doenças como a varíola e os missionários brancos buscaram substituir a cultura indígena pelo cristianismo e pelo comércio, tradições como a escultura de canoas e totens sofreram. Em 1884, o governo canadense proibiu o potlatch, uma celebração funerária e de troca de presentes indígena, para a qual novas canoas e totens eram frequentemente confeccionados.
A demanda por ambos diminuiu. Mesmo assim, as tradições nunca desapareceram completamente. Quando Hamar era criança, nos anos 1970 e início dos anos 1980, morando em uma casa flutuante ancorada na costa da Ilha do Príncipe de Gales, ele e seu irmão instalaram um motor de popa em uma canoa rústica que encontraram na praia e a usavam para ir e voltar da escola.
Então, Por volta de 2008, ele tornou-se aprendiz do falecido mestre entalhador Tsimshian, Stan Marsden. Marsden fazia parte de uma geração de entalhadores que deu continuidade ao renascimento que surgiu de um programa do New Deal, que financiou o treinamento de nativos do Alasca para a confecção de totens para parques.
Seu último totem ainda está em frente à escola em Kasaan, lembrando Hamar de como a mentoria de Marsden o ajudou a superar um período difícil de sua vida. Criado na costa da Ilha do Príncipe de Gales nas décadas de 1970 e 80, Stormy Hamar morava em uma casa flutuante (primeira foto) e, junto com seu irmão, ia para a escola em uma canoa rústica que encontraram na praia (segunda foto).
Fotos cedidas por Stormy Hamar. "Foi essencialmente um período de cura para mim", diz Hamar. “Ele me colocou para trabalhar como voluntário, e eu passei meus dias lá por mais de um ano ajudando-o com aquele totem. Aprendi muito com ele, e não apenas sobre entalhe. ” Hamar e sua família haviam se mudado recentemente para Kasaan, vindos de uma aldeia próxima, e ele havia deixado de trabalhar com madeira, um ofício que aprendeu com o pai antes dos anos de desmatamento do boom madeireiro do Alasca.
“Em algum momento desse período, eu realmente mudei minha vida e me dediquei a entalhar canoas e totens e, basicamente, a realizar o máximo de atividades culturais que eu conseguisse imaginar”, diz Hamar. Hoje, ele constrói canoas em uma tenda coberta atrás de sua casa e compila álbuns de recortes repletos de fotografias de arquivo, artigos e outros materiais de pesquisa sobre construção de canoas.
Através de sua pesquisa, ele me conta, ficou cada vez mais fascinado pelas lacunas no conhecimento transmitido que resultaram dos esforços para apagar e proibir a cultura Tlingit e Haida. A busca de Hamar para preencher essas lacunas nos levou ao coração da floresta no antigo território Haida, onde nos deparamos repentinamente com a canoa abandonada.
A princípio, meus olhos lutam para discernir sua forma, da mesma maneira que buscam os contornos familiares do meu abajur quando acordo na escuridão total. Uma vez revelada, porém, a silhueta da embarcação é tão óbvia que quase poderia servir de modelo para um emoji de canoa. O efeito de vê-la em seu habitat natural é surpreendente de uma forma que eu não esperava.
Em vez de repousar atrás de um vidro em um museu estéril, onde seu contexto dependeria de placas educativas e cenários para fazê-la parecer uma espécie de enorme diorama, o objeto está diante de mim no único lugar onde já existiu. Os artesãos que a moldaram, agora falecidos há muito tempo, realizaram o trabalho aqui, nesta mesma floresta.
Quando um explorador de madeira encontrou uma canoa de 140 anos se decompondo na floresta, os envolvidos buscaram estudar a embarcação inacabada sem removê-la do local onde foi esculpida. Foto de Stormy Hamar. "É bem possível que eles estivessem dormindo por aqui em algum lugar", diz Hamar. "Parece que seria mais eficiente morar aqui, considerando o tempo que levaria para construir a canoa.
" Muito tempo depois de seus construtores terem partido, a canoa permanece mais ou menos como a deixaram — elevada do chão por dois troncos que ficam embaixo dela em cada extremidade, como dois cavaletes maciços. Intocada, não estudada e exposta aos elementos, a canoa jazia sob uma camada de musgo e apodrecimento que, quando Hamar a encontrou pela primeira vez, tornou a decisão sobre seu destino especialmente urgente.
Se a canoa fosse transferida para um museu, isso precisaria ser feito antes que apodrecesse ainda mais, e com a compreensão de que o próprio processo poderia acabar destruindo a delicada embarcação. Deixá-la à mercê dos elementos, por outro lado, preservaria o objeto em seu ambiente natural, mas tornaria sua preservação a longo prazo impossível e seu estudo difícil.
“Há uma linha de pensamento, por exemplo, de que quando um totem envelhece e começa a se deteriorar, você simplesmente o deixa voltar à terra sem interferência”, diz Hamar. “E há outra mentalidade de que você o manteria da mesma forma que manteria seu barco ou seu carro. Essas são apenas opiniões, claro, e eu fico oscilando entre elas, mas, essencialmente, acho que seria uma pena se qualquer informação se perdesse, porque realmente não sabemos a importância do que poderíamos estar perdendo.
” Em meio à pandemia de COVID-19, meses depois que os últimos turistas partiram de Kasaan, uma solução para o dilema de Hamar se apresentou na forma de um veículo desconhecido que parou em frente à sua propriedade. Era dirigido por um homem chamado Jason Rucker, que estava navegando pelo sudeste do Alasca com sua esposa.
O casal parou. Depois de notarem um enorme tronco de cedro perto da tenda onde Hamar passa os dias esculpindo, logo se viram no meio de uma visita improvisada. "Foi realmente inspirador e emocionante", diz Rucker, "ouvi-lo falar sobre seu trabalho nessas canoas". Antes de irem embora, Hamar mencionou a canoa Haida em ruínas e sua esperança de documentá-la para a posteridade.
Foi nesse momento que a esposa de Rucker se virou para ele e disse: "Você precisa contar para esse cara o que você faz". "Eu me dedico a barcos de madeira e trabalho com eles desde que me tornei adulto", conta Rucker. Durante anos, ele fez trabalhos de reparo e restauração para o Museu Marítimo de São Francisco, onde também fez desenhos especializados de embarcações importantes para o registro histórico.
Chamados de "desenhos de linhas", eles se assemelham a representações arquitetônicas, mas para embarcações marítimas. “Sem querer soar muito poético, mas a forma como eu vejo é que todos esses barcos contam parte da história da evolução [desse tipo de] barco e das variações do barco”, diz Rucker. “E toda a história do barco.
Resumo final: Navegável, mas destinada a nunca tocar o mar, não continua sendo um barco?
” Jason Rucker está ao lado de uma canoa escavada de 10 metros esculpida por Stormy Hamar. Foto de Stormy Hamar. Rucker e Hamar mantiveram contato. Em pouco tempo, eles conseguiram uma Subvenção para o Patrimônio Marítimo, disponibilizada pelo Escritório de História e Arqueologia do Alasca, para documentar a canoa, e formalizaram o projeto sob a égide da organização sem fins lucrativos de Hamar, o Grupo de Revitalização de Canoas Haida.
Então, Rucker envolveu a Cultural Heritage Imaging, uma organização sem fins lucrativos com sede em São Francisco que usa tecnologia para criar imagens digitais sofisticadas e renderizações 3D de artefatos culturais, com ênfase em ajudar grupos indígenas a “assumirem o controle de suas próprias narrativas culturais”.
Quando converso com Mark Mudge, cofundador da Cultural Heritage Imaging, ele ressalta a importância desses esforços ao relembrar uma viagem à Nigéria para ensinar aos moradores locais técnicas básicas de imagem para a preservação digital de artefatos patrimoniais. “Estávamos em um belíssimo museu estatal nigeriano”, conta.
“Fiz uma visita guiada e, enquanto caminhávamos, pensei: ‘Isso seria ótimo para fotografar, e aquilo também seria ótimo’”. Mas quando Mudge pediu aos alunos que escolhessem algo, eles “trouxeram um objeto que eu jamais teria escolhido”. Da mesma forma, ele me diz, a canoa Haida representa “um excelente exemplo de… como permitir que as comunidades indígenas documentem o que é importante para elas”, em vez do que interessa aos antropólogos.
Criar imagens 3D de alta resolução de itens culturais é especialmente importante no Alasca, onde muitas pessoas vivem em locais sem acesso por estrada, o que dificulta o deslocamento até museus para ver artefatos retirados de suas comunidades. A Cultural Heritage Imaging já havia trabalhado com o Alaska Native Heritage Center em Anchorage para elaborar uma proposta de financiamento e treinar a equipe como parte de um esforço mais amplo para "repatriar digitalmente" centenas de materiais culturais antes que esses objetos sejam posteriormente devolvidos fisicamente às comunidades.
Se tudo correr conforme o planejado, as reproduções digitais estarão disponíveis gratuitamente para qualquer pessoa com acesso à internet. Criar uma representação digital semelhante da canoa Haida era uma tarefa assustadora, dada a localização remota do sítio arqueológico. A equipe de Revitalização da Canoa Haida levou anos para se preparar.
Finalmente, poucos dias após minha visita, Rucker, Hamar, a filha de Hamar, Stephanie, e a filha de quatro anos de Stephanie estavam prontos para a viagem, acompanhados por dois arqueólogos e um estudante de pós-graduação da Universidade do Alasca Sudeste, em Juneau. O tempo, que havia limitado as viagens de ida e volta para Prince of Wales por dias, de repente melhorou.
No sítio arqueológico da canoa, a equipe se espalhou e começou a trabalhar. Rucker e Stephanie Hamar usam uma câmera digital para fotografar o barco, capturando dezenas de milhões de medições de posições espaciais que, no final, se encaixarão como peças de um quebra-cabeça para produzir um modelo 3D hiperpreciso.
Um dos arqueólogos mapeia a área com um grande drone equipado com lidar, uma tecnologia de mapeamento que usa um laser capaz de penetrar a vegetação, enquanto o outro arqueólogo e Stormy Hamar exploram o local a pé. A dupla confirma o que o lenhador que encontrou o local suspeitava: não apenas uma canoa, mas uma frota inteira havia sido esculpida ali, tornando-o uma espécie de estaleiro Haida.
Uma equipe do Grupo de Revitalização de Canoas Haida e da Universidade do Alasca Sudeste documenta a canoa na floresta. Foto de Mais tarde naquela noite, de volta à casa de Hamar, a equipe transmitiu centenas de fotografias para o servidor de Mudge em São Francisco, usando a internet extremamente lenta disponível em Kasaan.
Enquanto Mudge unia as fotos, ele identificava ângulos que faltavam, e Rucker e Stephanie retornavam ao local da canoa diversas vezes nos dias seguintes para obter as fotos que faltavam. Aos poucos, os segredos da canoa, escondidos sob décadas de musgo e decomposição, começaram a se revelar. No último dia da minha visita, enquanto Hamar me levava de Kasaan até a pequena pista de pouso em Klawock, paramos em outra oficina de madeira.
O prédio lembrava um pequeno hangar de aviões, com uma construção simples e robusta e tetos altos, mas em vez de uma aeronave, ele foi construído para abrigar um novo totem que dois homens estavam esculpindo. Lá dentro, os homens conversavam sobre política local enquanto moldavam o enorme tronco usando enxós e outras ferramentas especializadas.
O aroma intenso de lascas de cedro me trouxe à memória lembranças da infância — dos anzóis de pesca de alabote Tlingit e dos remos de canoa esculpidos pelo meu tio, e dos inúmeros totens e canoas que vi ganharem forma nas comunidades do sudeste do Alasca onde cresci. Algumas semanas depois, enviei uma mensagem de texto para Hamar de Tóquio e recebi uma resposta rápida dizendo que ele estava prestes a embarcar em uma longa viagem de canoa de Kasaan a Juneau para participar da Celebration 2024, um festival de quatro dias da cultura nativa do Alasca.
Desde 2008, essa celebração bienal, que já dura décadas, de dança, arte, comida e confraternização, começa com uma “cerimônia de chegada à costa” em uma praia perto de Juneau. Remadores de Kake, Ketchikan, Angoon e outros lugares saem de suas casas dias antes, às vezes remando centenas de quilômetros em canoas esculpidas à mão para chegar à praia.
Muitas das embarcações foram esculpidas por aqueles que poderíamos chamar de novatos ambiciosos, que aprimoraram sua arte por meio de anos de estudo e aprendizado, tentativa e erro. Stormy Hamar lidera um grupo de remadores rumo à Celebration 2024, um festival de quatro dias da cultura nativa do Alasca, realizado em Juneau, Alasca.
Foto de Carol Coho. Esses artesãos e outros como eles estão entre os que podem se beneficiar do trabalho de documentação e preservação digital da canoa na floresta. Assim que a renderização digital estiver concluída, os entalhadores de toda a região poderão acessá-la de suas casas e comunidades, observando as medidas precisas da canoa ou cortes transversais que mostram, por exemplo, como a curvatura do fundo da canoa corresponde perfeitamente a um anel de crescimento no cerne do cedro de onde ela veio.
Eles poderão ver exatamente quanta espessura foi removida da parte externa da árvore antes do início da escultura ou examinar as nuances de como o casco foi moldado antes de ser alterado pelo vapor. A própria canoa permanecerá na floresta onde foi esculpida, apodrecendo no solo, preservada apenas como desenhos em um livro ou imagens em uma tela de computador.
A equipe espera, eventualmente, medir e criar modelos digitais semelhantes de outras canoas — incluindo até 20 outras encontradas abandonadas em florestas da Colúmbia Britânica e do Alasca — criando um arquivo de embarcações da região. De volta a Tóquio, a primeira entrada desse potencial arquivo digital chega até mim por e-mail.
Abro o arquivo e vejo a renderização 3D da canoa, exibida em pixels nítidos em amarelo, verde e marrom. Na tela do meu computador, a canoa fantasmagórica gira ao meu comando, repetidamente. Se eu olhar com atenção suficiente, consigo evocar o cheiro familiar de uma árvore se transformando em madeira e a madeira se transformando em totem.
Uma renderização digital 3D da canoa na floresta. Vídeo cedido pelo Grupo de Revitalização de Canoas Haida.
Fonte original:
The Canoe in the Forest
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