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A parte "Electra" do título se refere à tragédia sófocles de uma filha presa em um ciclo de vingança, enquanto a parte "Persona" remete ao filme de Ingmar Bergman de 1966 sobre um ator que subitamente para de falar enquanto interpreta Electra no palco.
O drama de Benedict Andrews, baseado nas obras de Bergman e Sófocles, primeiro une os dois, e depois eleva o conceito a um novo patamar ao escalar Cate Blanchett e Nina Hoss como estrelas do cinema, dividindo os papéis de Electra e sua mãe assassina, Clitemnestra, bem como da atriz inexplicavelmente silenciosa de Bergman, Elisabeth, e sua ama, Alma, que se envolvem em uma relação perturbadora e espelhada.
A ordem de quem interpretará quem é decidida no cara ou coroa antes de cada apresentação, todas as noites. "Cara ou coroa?", pergunta Blanchett a Hoss, após entrar em cena, e pede a um membro da plateia que jogue a moeda. Ela ganha, então será Clitemnestra e Alma para ela, enquanto Hoss interpretará Electra e Elisabeth.
É uma sacada inteligente (talvez até demais?) que parece genuinamente intencional em extrair o atrito entre mãe e filha de cada drama, além de explorar ideias sobre atuação, como os atores assumem papéis e quem se tornam quando estão fora do palco – em vez de uma produção concebida como mero espetáculo teatral.
No entanto, este espetáculo intenso e sem intervalo é, literalmente, um jogo de duas partes, sendo a releitura da obra antiga feita por Andrews muito mais bem-sucedida do que sua interpretação estranhamente estéril do clássico de Bergman.
Blanchett e Hoss são lançados em uma série de confrontos gladiatórios ao longo da noite, e se a ideia de Andrews de unir dois dramas tão distintos sofre com a tensão, eles se tornam sua arma secreta. Eles brilham, mesmo quando a estranheza de Persona revela suas falhas.
O antigo vem em primeiro lugar, com uma atuação impactante de Hoss (que participou anteriormente de uma produção brilhante de O Jardim das Cerejeiras, dirigida por Andrews). Ela interpreta uma adolescente furiosa, brandindo um martelo de forma ameaçadora, com um toque de grotesco cômico. Ela odeia a mãe, mas, fica claro, também a ama.
Blanchett, por sua vez, é imponente, mas menos imperiosa do que a Clitemnestra de Stockard Channing na excêntrica Elektra do West End. Sob a altivez (e ocasionais toques cômicos), ela suplica e nos convence de seu direito de buscar vingança pela morte de sua filha, Ifigênia (sacrificada por seu pai, Agamenon, para apaziguar os deuses), de modo que mãe e filha pareciam justificadas em sua violência sedenta de vingança.
Há um tom teatral evidente, com maquiagem nos rostos, figurinos em destaque e personagens representando partes da história de suas famílias – Electra assumindo o papel de Agamenon ou de seu irmão Orestes, vestindo seus respectivos casacos; sua irmã mais obediente, Crisótemis (Ella Lily Hyland), tremendo no vestido branco virginal de Ifigênia.
O assassinato do amante de Clitemnestra, Egisto (Patrick Robinson), consiste em sangue cuspido em seu rosto. A cena é crua e impactante no cenário da escadaria ascendente de Magda Willi, onde o drama parece um ato de mágica. Uma pulsação elétrica aumenta a adrenalina no design de som de Brendan Aanes, sem descambar para o frenesi. Tudo é supremamente controlado.
Se ao menos Andrews tivesse parado por aí. O filme de Bergman – considerado o ápice do experimentalismo psicológico no cinema – é mais difícil de adaptar para o palco. Andrews introduz uma tela e uma câmera na mão, refletindo brevemente a plateia, mas mostrando-nos principalmente Elisabeth em um close-up enigmaticamente silencioso.
Hoss segura a câmera na maior parte do tempo, e a perseguição na praia, durante a luta entre as duas mulheres, é recriada como uma cena de bastidores, filmada com a câmera na mão. É um truque antigo, adorado por cineastas como Ivo van Hove e Jamie Lloyd, mas que aqui parece batido.
Há uma sobreposição inteligente entre as duas partes, com os mesmos adereços e figurinos reaparecendo. Mas os monólogos de Alma soam como tagarelices em contraste com o silêncio de Elisabeth. Diz-se que o filme de Bergman influenciou David Lynch, entre outros, e o resultado final parece uma imitação amadora de ambos.
Como uma espécie de programa duplo, o primeiro espetáculo serve de vitrine, não apenas para seus dois artistas principais, mas também para o poder da própria performance.
